Die schöne Weihnachtszeit ist nun auch mal wieder vorbei. Zum Einstieg ins Finale der diesjährigen Saison verpasse ich die letzte Harald-Schmidt-Show. Weil ich am Dienstag ins Katholische Pfarrheim (sic!) Krefeld Süd bin, um mir mit Freunden eine Funk'n-Soul-Bigband anzusehen. Da stehe ich, vom 25 Jahre schweren Retro-Hammer genau zwischen den Augen erwischt. Unter tief hängender Holzvertäfelung, zwischen roten Klinkern, mit Krombacher für "Einsfuffzig" in der Hand. Die Bläser machen Druck, so gut es die schmalbrüstige Leih-PA zulässt, die Rythmussektion müht sich zu folgen.

In der ersten Reihe hat sich nach einigen Bacardi-Breezern die "Worst-Schlampen-of-Pfarrheim"-Brigade formiert und schwingt mächtig, aber nie unkontrolliert, die runden Teenie-Hintern in Richtung des süßen Posaunisten. Elf Krombacher später ist es höchste Zeit zu gehen. "Morgen ist Weihnachten" denke ich noch. Und: " Scheiße, du hast die letzte Harald-Schmidt-Show verpasst". Dafür rechne ich auf dem Heimweg aus, dass der Altersunterschied zwischen den extrem tief sitzenden Hüfthosen und mir lange nicht so groß ist, wie zwischen den tierhaft brünftigen Protagonisten in "the Human Stain". Kurzer Power-on-Self-Test: Ich hätte sie gar nicht vögeln wollen. Oder?
Naja, Morgen ist auch noch ein Tag zum Älter werden.



Oder doch?